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    “去哪了？”

    陆兆年没抬头。

    他把皱巴巴的回执单放在桌上，指尖压着纸角。

    指甲刮过桌面，发出一声轻响。

    开口道：“闸北仓库昨夜遭了贼。巡捕房立了案，回执在这儿。”

    史密斯瞥了眼回执，没碰。

    他笑了一声，拿起钢笔在账册上划叉。

    纸裂开了。

    墨洇成一团黑。

    “贼？”他把钢笔扔在桌上，身子往前倾。

    手指点了点桌角的剪报，“日本人刚发通告，说‘影子’又动了。你这笔账——”

    “经理先生。”陆兆年抢过话头。

    脊背绷了下，长衫下摆蹭过桌沿，

    “我是买办，只认您签字的账。外面的风声，不在我的职责里。”

    “干净？”史密斯站起身，皮鞋踩在地板上，咚、咚。

    他走到陆兆年面前，拍了拍他的肩膀。

    手劲重得把人往下按，“谁给你的饭碗？

    没有大英帝国，你连站这儿的资格都没有。”

    他凑到陆兆年耳边，气息喷在耳廓上：

    “三千石米，在哪？”

    陆兆年没退后。

    他抬眼直视史密斯，喉结动了动，才开口：

    “您听过码头扛包老头哼的调子吗？”

    史密斯捏紧钢笔，钢笔帽被他拧得咯吱响。

    “茶楼说书先生唱的，黄包车夫嘴里念的，都是这个调子。”

    陆兆年的目光扫过破账册、墙上红圈地图。

    最后落回史密斯脸上，语速慢下来，

    “您手里的钢笔，和满城人嘴里的调子，哪个硬？”

    史密斯盯着他看了十秒。

    喉结滚动了一下。

    他转身走回桌后，拿起钢笔在叉旁签了名。

    墨迹未干，把账册推过来。

    “核销。”

    陆兆年接过账册，指尖蹭到湿墨，沾了一点黑。

    他颔首，转身走向门口。

    手搭上门把时，他停住，没回头：“多谢经理先生的饭碗。”

    门合拢。

    史密斯坐在椅子里，手指摩挲钢笔杆。

    他按下留声机开关，针跳了一下，吱啦声盖过了窗外的汽笛。

    墙上的上海地图，闸北被红笔圈着，旁边写着两个字：影子。
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